Carcereiro Tuberoso

A vida é uma sequência interminável de celas. O desgraçado do carcereiro nos transfere, seja por bom comportamento ou por cagadas. Ele sempre nos realoca e insistimos na esperança de, ao menos uma vez, não precisar dormir no chão ou comer comida podre. Tomar whisky caro, sabe como?

Não importa como agimos, ele sempre está ali, fumando um cigarro do Paraguai, ouvindo músicas ruins em seu radinho de pilha e nos observando. Quando ele nos transfere de cela, jamais olhamos o papel que está em suas mãos e o que está escrito lá. Às vezes somos tomados por uma súbita e irracional esperança, tanto que acreditamos estar indo até uma ala legal da prisão, mas acabamos numa realidade tão fodida quanto a anterior.

Eu sei que você também já fez mudanças drásticas em sua vida e depois viu que o que parecia maravilhoso era apenas um novo sabor de sofrimento.

Estou na solitária há mais de duas semanas e não consigo parar de sentir afeto pelo carcereiro. Essa Síndrome de Estocolmo cria religiosos, coaches quânticos e pessoas de bem. Como pode ser normal amar àquele que possui as chaves, decide me manter preso e ainda sorri ao tragar seu cigarro?