Questionamentos da Madrugada

Troféu ingrato da pirambeira:

Olhar distante da calmaria;

Tranco, sem medo das consequências;

— Caramba, moço, como isso foi acontecer?

Olhar medíocre e estupefato com o dedo no gatilho;

Justoreba.

Lenga-lenga mundana, sabedoria reprimida.

Blam, blam, blam!

Ruiu o castelo de areia.

Marketing intragável;

Interesses animalescos;

Capacidade adaptativa invejável.

Bato na calça jeans surrada com a palma da mão trêmula;

Sorvo um gole de saliva inexistente;

Movimento involuntário da boca, empurrando os lábios para frente e para trás em milésimos de segundo;

— Você quer um café?

— Aceito um golinho...

Paladar gripal;

Mundo em preto e branco;

Lembro de uma vida inteira baseada em princípios que não se adequam;

De todos os dons, talvez uma memória de elefante seja o pior deles. É insalubre.

O cheiro da patifaria mundana, a cor amarelada dos dentes que ainda não foram pastilhados na cor de mentos.

O grito da madrugada, ainda que silencioso.

A promessa vazia, o poder de ruir mundos, mas sem fazê-lo.

Não, eu não poderia. É contra o que eu acredito.

Mal posso suportar um momento de lucidez, quem dirá viver escravizado por ações instintivas.

Não, eu não poderia.

De todo o espaço-tempo, o tic-tac caótico me agracia com uma visão escamoteável.

Existem aqueles que se adaptam em 2 meses;

Existem os que remoem coisas por 20 anos;

Existem aqueles com poder de destruir, e aqueles com o poder de curar;

— Moço, você está sangrando na perna.

— Puts, sim... Logo hoje, que deixei de responder meus e-mails...